微笑第一视角，岁月里永不落幕的暖阳-微笑第一视角

摘要： 那是北方初冬的清晨,大约六点半的光景，窗外的天还蒙着一层灰蓝色的薄纱，我坐在老屋的堂屋里，面前是一碗冒着热气的白粥，碟子里搁着两个刚出笼的馒头，母亲在厨房里忙活着，锅碗瓢盆碰撞的声...

那是北方初冬的清晨,大约六点半的光景，窗外的天还蒙着一层灰蓝色的薄纱，我坐在老屋的堂屋里，面前是一碗冒着热气的白粥，碟子里搁着两个刚出笼的馒头，母亲在厨房里忙活着，锅碗瓢盆碰撞的声音，混合着米粥的香气，从门缝里挤进来，把整个早晨熏得暖烘烘的。

我那时候大约七八岁光景,正是贪睡的年纪，每天被母亲从被窝里拖出来吃早饭，都是一件极不情愿的事，我耷拉着脑袋，用勺子没精打采地搅着粥，心里只惦念着被窝里余下的那一点儿温度，就在这时，我看见母亲端着一碟咸菜走了出来，她把咸菜轻轻搁在桌上，然后坐到我旁边，看着我——就那么静静地看着我，她笑了。

那笑容不是嘴巴咧开的那种大笑,而是从眼梢慢慢漾开来的，浅浅的，像石子投入池塘后，最后那几圈温柔的涟漪，她的眼睛弯成了月牙，眉心微微舒展开来，嘴角往上扬着，流露出一种暖融融的、毫不设防的欢喜，那一刻，我坐在她对面，从我的视角看过去，她的脸庞被晨曦镀上了一层淡淡的金光，连耳鬓那几根调皮的白发，也闪着绒绒的光。

我的心忽然静下来了,先前那些起床气的烦躁，那些对热被窝的眷恋，都在这笑容里，一点一点地融化了，我端起碗，大口大口地喝起粥来，觉得那粥格外的甜，格外的香，我抬起头看她，她也正看着我，眼里满是藏不住的喜欢，她说：“慢点儿吃，别烫着。”声音轻轻的、柔柔的，像春天的风拂过耳畔，让人心里头酥酥的、软软的。

从我的角度看过去,那是母亲最平常的笑容，却也是我记忆里最深的烙印，后来我慢慢长大，离家求学，工作，在异乡的城市里摸爬滚打，见过许多笑脸——有客套的，有敷衍的，有礼节性的，也有真心实意的，但所有的笑容加起来，都比不上母亲那个初冬早晨的笑容，那个笑容里，藏着一个母亲对孩子最朴素也最盛大的爱：她不要你出人头地，不要你扬名立万，只要你好好地、安安静静地，在每一个平常的日子，吃一碗热粥，喝一口热汤。

后来有了女儿,小姑娘跟她奶奶一样，也是爱赖床的主儿，每天早晨，我总是学着当年母亲的样子，坐在床边，看着她睡意惺忪的小脸，等着她慢慢睁开眼睛，她睁开眼，看见我，第一反应总是揉揉眼睛，然后咧开嘴，露出刚冒出来的两颗小门牙，冲我甜甜地笑。

从我的视角看过去,那笑容清澈得没有一丝杂质，像山涧里刚刚涌出的泉水，干干净净的，亮闪闪的，她伸出小手，软软地搭在我的脸颊上，奶声奶气地叫一声“爸爸”，那一刻，世界上的烦恼都退散了，生活的疲惫都消融了，心里满满的都是温柔，我忽然明白，原来被一个人全心全意地信任着、依恋着，是这样的滋味，那个小小的笑容，像是早晨的第一缕阳光，轻轻照进来，把整颗心都照亮了。

前些日子回乡,母亲已经老了，头发花白，背也佝偻了一些，笑起来的时候，眼角的皱纹像菊花瓣一样密密地叠着，我陪她坐在院子里晒秋日的太阳，她把剥好的橘子递给我，一边絮絮叨叨地说着家里的事：“后院的橘子今年结得特别好，你多吃一点。”“你小时候咳嗽，我拿橘皮给你炖冰糖水，你还记得不？”我没说话，只是点着头，微笑着看她，阳光照在她的脸上，那些皱纹便显得格外深刻，让人心里头酸酸的，暖暖的。

我忽然想到,这些年，我们总是行色匆匆地赶路，忙着长大，忙着工作，忙着经营自己的生活，却很少停下来，好好地看一看身边人的笑容，我们以为来日方长，以为明天还能再见，以为微笑这个东西，随时可以重新拾起，可是啊，有些人笑着笑着，就老了；有些笑容看着看着，就淡了；有些温暖的瞬间，错过了，就再也回不来了。

我知道,不是每个早晨都有阳光，不是所有的日子都风和日丽，但至少在想起那些微笑的时候，心里还是暖的，那暖意像一盏摇曳的烛火，摇曳在岁月深处的某个角落，从来不曾熄灭。