春庭景如旧·其二-春庭景如旧其二

摘要： 推开那扇吱呀作响的木门时,我愣住了，这庭院,和记忆里的一模一样，仿佛时光在这里打了个盹儿，二十年不过是一场短暂的午睡，青砖地上,去年掉下的银杏叶已经风干，薄薄地铺了一层，院墙角落那...

推开那扇吱呀作响的木门时,我愣住了。

这庭院,和记忆里的一模一样，仿佛时光在这里打了个盹儿，二十年不过是一场短暂的午睡。

青砖地上,去年掉下的银杏叶已经风干，薄薄地铺了一层，院墙角落那棵老梅树，依然歪着身子，像是永远也长不直，梅枝上还挂着几片枯叶，新的花苞却已经鼓鼓囊囊地冒出来了，花苞小得像米粒，外壳紧绷着，透出淡淡的粉色——春天才刚到，它们还舍不得开。

石阶上的青苔比从前多了,深一块浅一块的，像是谁不小心打翻了绿颜料，阳光斜斜地照过来，青苔上的露珠亮晶晶的，细细密密的，把整片绿都染得水润，空气里有种说不出的味道，湿湿的、涩涩的，混着泥土和青草的气息，深吸一口，凉丝丝的，一直沁到肺腑里。

堂屋的门虚掩着,从门缝里望进去，一切如旧，八仙桌摆在正中央，桌面上积了一层薄灰，靠墙的条案上，那对青花瓷瓶还在，瓶里的鸡毛掸子斜插着，羽毛已经有些暗了，东墙上挂着的那幅字，墨迹淡了许多，但笔锋还在——那是我小时候最怕的书法课，祖父握着我的手，一笔一划地描红。

庭院里那些树,都老了一轮，又都年轻了一遍，枇杷树还是那么壮实，叶子绿得发黑，边缘有些发焦，枣树的枝丫伸到墙外去了，上面的刺比从前还要密，西墙角那棵石榴树，每年都结很多果子，但都酸得很，没人爱吃。

这庭院,什么都没变，或许，这就是真正的“如旧”吧——一切保持原样，像一封从未寄出的信，等着某人某天突然想起，重新拆开。

我在石凳上坐下,眯起眼睛，阳光透过疏疏密密的树枝，在青砖地上投下斑驳的影子，有风来，树影轻轻晃动，像时光本身在舞蹈，远处传来几声鸟鸣，清脆，悠长，一声接一声，叫得人心里软软的。

忽然想起祖母说过的：“这院子啊，比人经得起岁月。”那时不懂，现在有些懂了，人来人去，树却一直在，院墙上那道裂缝，一年深过一年，从来没人去填它，青苔绿了一茬又一茬，雨水浸了一次又一次，它们都在悄悄地老去，又都在悄悄地新生。

这大概就是春天最好的地方吧——它不问世事变迁，只管把枝头的花苞撑开，把地上的草催绿，把树上的叶子重新长满，年复一年，不知疲倦，就像这庭院，它才不管谁走了谁又来了，只管守着这片地方，长它的树，开它的花，落它的叶。

风又来了,带着梅花的清香和泥土的暖意，暮色渐渐爬上院墙，把一切都染成淡淡的桔色，我站起身，拍拍衣上的灰，该走了，临走前回头看了一眼——

春庭景如旧,而人间已换了多少春秋。