雨后初晴，江南某座老宅的院墙边，我看见了它。禁阁彩虹

摘要： 那是一段彩虹，不，准确地说，是一截彩虹的尾巴，斜斜地搭在一座禁闭的阁楼窗户上,像一封从天际垂落的信笺，老宅的阁楼已经锁了很久了，木门上挂着一把锈迹斑斑的铁锁，锁孔里塞满了灰尘，老人...

那是一段彩虹，不，准确地说，是一截彩虹的尾巴，斜斜地搭在一座禁闭的阁楼窗户上,像一封从天际垂落的信笺。

老宅的阁楼已经锁了很久了，木门上挂着一把锈迹斑斑的铁锁，锁孔里塞满了灰尘，老人说，那里面堆着几代人的旧物——不穿的衣物、褪色的相册、泛黄的书信，还有一些叫不出名字的老物件，没有人再去开启它,就像没有人再去翻动那些沉睡的记忆。

可是彩虹偏偏落在了那里。

我站在院子中央，仰着头看，那截彩虹很短，只有七种颜色的淡淡光晕，从云缝里漏下来，正好打在阁楼的旧窗上，窗户上沾着雨水，反射出细碎的光,像一面被泪水濡湿的镜子。

忽然想起小时候，祖母总说，阁楼里有一条彩虹，那时我不信，以为她在讲童话，后来祖母走了，阁楼的门锁上了，彩虹却真的出现了，也许，每一座被遗忘的阁楼里，都藏着一条彩虹，它们不需要被看见，只需要在某个雨后的黄昏，偷偷地亮起来，告诉路过的人：这里还有光。

我试着推了推门，铁锁发出沉闷的响声，像是从深井里传来的叹息，锁得很紧，像是要把什么永远地封存起来，可是彩虹是封不住的，它从窗户的缝隙里钻进去，在黑暗中画出七色的轨迹，照亮那些落满灰尘的老物件——祖母的梳妆盒曾在这里发光，父亲的书信曾在这里暗淡，而那截彩虹,正在它们之间跳舞。

彩虹是短暂的，就像那些被遗忘的时光，可是在它出现的那一刻，整个世界都变得不一样了，天空是湿润的蓝，老宅是沉静的灰，而那截彩虹，是唯一鲜艳的颜色，它不说话,却胜过千言万语。

有人从院子里走过，看见我发呆，说：“别看了，那阁楼都快塌了。”

我没回头，只是轻轻地说：“可是彩虹还亮着呢。”

风从远方吹来，带着泥土和青草的味道，彩虹渐渐地淡了，像是在和这个喧嚣的世界做最后的告别，阁楼的窗户还开着，里面黑漆漆的，可是我知道，那里已经不再是黑暗的了，因为彩虹来过，在它停留的短暂瞬间，已经把所有值得记住的,都镀上了一层温柔的光。

也许，这就是禁阁彩虹的意义——它告诉我们，即使是最隐秘的角落，也有被照亮的权利；即使是最被遗忘的事物，也值得被记住，哪怕只是一瞬间，哪怕只是一段彩虹的尾巴，也足以让整个老宅,重新活过来。

天快黑了，彩虹彻底消失了，我转身离开，身后是那座安静的阁楼，和一把锈迹斑斑的锁，我知道，明天，后天，或者某一天，彩虹还会再来，它不需要有人看见，只需要在某个角落，安静地亮起来，就像那些被锁进阁楼的时光，不被人提起,却从未消失。