那年夏天，我在收拾母亲遗物时，从樟木箱底翻出一个布包。层层叠叠的棉布揭开，最里面是一只蝴蝶—翅膀是暗红色的，像凝固的血。血衣蝴蝶
更确切地说,那是用血衣碎片拼成的蝴蝶，蝴蝶的翅膀是从不同布料上剪下来的,有的来自蓝布衫，有的来自灰棉袄，还有一块特别粗糙的麻布，针脚密密麻麻，每一寸都藏着针线盒里最细的心思，我父亲是方圆十里最好的裁缝,他的手艺好到什么程度？他去世那年，隔壁村的张奶奶走了三十里山路，就为了请他做一件寿衣，母亲常说，…...
血衣蝴蝶-血衣蝴蝶
外婆临终前，把一把铜钥匙塞进我手心，说：“衣柜最底层，那件衣裳，烧了，”我问为什么，她只是摇头，枯瘦的手指攥紧我的手腕，指甲几乎掐进肉里：“不烧，它会活过来，”那时我只当她是说胡话，外婆走后的第三天，我收拾遗物时打开了那口老樟木衣柜，油漆剥落的柜门上雕着一只展翅的蝴蝶，翅纹里嵌着暗红色的渍迹，像血,...